Je me nomme Bernard. Je suis né en 1566, l'année d'après la peste. Mon village, comme tant d'autres, exhibe à tout venant sa volonté de durer. Les maisons se serrent aussi bien que que des dents. Les gens montrent des trognes cocasses sculptées par le vent. Ils ont la gueule en coin, mais pas dans le même sens selon qu'ils logent sur l'ubac ou sur l'adret. On m'a dit fou. Ma sagesse fut toujours plus hautaine que rétive. Bernard Bluet d'Arbères, le comte de Permission, a existé. En Savoie, il a fait sourire les seigneurs et rougir les dames.